FLEDERMÄUSE AM ABEND IM AUGUST

Stunde des Zwielichts, des Übertritts! Reglose, gläserne Helle

zögert vor Nacht erstorbenen Schritts unschlüssig hin auf der Schwelle.

In die Leere des Hinhalts

flattern, die sich verborgen gehalten: graue Geschöpfe des Zwiespalts

aus Mauerrissen und Spalten.

Sind sie vor Nacht von dem Vorsatz genarrt, mit den empfindsamen Häuten

glühende Luftwirbel, die nun erstarrt, nachzuziehn und zu deuten?

Lautlos spannt sich im Luftbezirk das Taumelgespinst ihrer Flüge. Frage nicht, wie das wirre Gewirk zu einem Sinn sich füge!

Ach, alle Zeit muß Unzeit sein

für so gespenstische Späße;

und die Stunde des Zwielichts allein bleibt ihnen die gemäße.

Zweideutig Volk du, grau und zag; Helle läßt dich verkümmern. Birg dich vor dem eindeutigen Tag unter Bergen von Trümmern!

31