EINSAMER SCHLEHDORN IM GRUND

Warum schmeckt diese Herbstluft so eigen? Nebel macht feucht sie und kalt.

Aber er will sich in seinem feigen, schweifenden Umgehn dem Auge nicht zeigen, flieht vor der Haft der Gestalt.

Einer nur bindet das immer Gescheuchte: einsamer Schlehdorn im Grund.

Wieder und wieder mit fahlem Geleuchte wird an den Spitzen gesammelte Feuchte in Tropfen schwer und rund.

Über die Fluren geht der unfaßbaren, tückischen Schwermut Geistertrift.

Wer wird die arglosen Herzen bewahren, und wer bannt solcher Schwermut Gefahren, wer entmachtet ihr Gift?

Einer muß sein, der sie lebt und vernichtet, der die Zerstreute vereint,

einer, der auf Gestalt sie verpflichtet, einer, der sie zu Tränen verdichtet.

Einer muß sein, der sie weint.

47