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Melier Land und Meer.

35

Prallsonne zwei klapprige Halbschaisen. Ihr Ge­burtsjahr mochte auch auf Methusalem zurückzuführen sein; die Pferde waren ebenfalls keine Jünglinge mehr; ebensowenig der Kutscher, der wie sie mit einem Narzissenfträußchen dekoriert war. Das Ganze war also aus einem Gusse. Rings um die zurück­geschlagenen Wagen lief eine dicke Guirlande aus Eichenlaub, die kräftig duftete und dank allerlei Sommerblumen wie ein Geburtstagsfeftkranz erschien.

„Nanu—u—u?" staunte Mecerino, der jetzt im Vollbesitz seines zweiten Menschen war.

„Alles zu Ehren der Künstler," dienerte Cohn.

Wie ein König stieg Mecerino ein; Cohn folgte ihm wie sein Kammerdiener.

Plötzlich flog von der obersten Stufe der Bahn­hofstreppe der Huldigungsgruß einer zarten Hand nieder: die dunkeln Rosen lagen zu Mecerinos Füßen.

„Von der Glasphyra," hörte ich Cohn zischeln.

Die Spatz stand mit einem Fuß bereits auf dem Trittbrett unsrer Equipage, war aber ganz hingenommen von dem HuldigungSvorgange drüben.

„Ei gar!" rief sie, und in ihre Wangen stieg lebhaftes Rot, während ihre Augen wie gebannt an Mecerinos Bewegungen hingen. „Das sieht sich ja beinahe an, wie 'n Rendezvous. Hab' ich's nicht geahnt, daß hinter dieser Konzertfahrt was steckt?"

„Steigen Sie nur ein, Spätzchen. Die Leute beobachten uns schon!"

„Thue ich was Unrechtes, wenn ich dahin gucke? — Sehen Sie doch nur, wie er das Bouquet auf­hebt! Wie er mit Gefühl daran riecht! Die ganze, wirklich die ganze Nase steckt er rein! Und nun kehrt er sich gar nach dem Zieraffen um!"

Leidenschaftliche Eifersucht durchzitterte ihre Stimme.

Ja, er sah sich nach dem schönen Mädchen um; aber nicht mit vornehmer Höflichkeit, um mit einem Blick voll Dank und Ergebenheit die Gabe zu einer unverdienten zu stempeln, nein, er sah sich mit der Selbstüberzeugtheit eines Ringkämpfers um, der das Zeichen der Huld einstreicht wie ein Goldstück, für das er sich ein pikantes Abendessen leisten kann.

Aber die sympathische Erscheinung war ver­schwunden.

Er hatte nachlässig den Strauß auf den Rücksitz geworfen und lachend einige Worte an Cohn ge­richtet, welche dieser mit geheimnisvoller Wichtigkeit beantwortete, indem er mehrmals mit dem Daumen über die Achsel Zurück nach der Bahnhofshalle wies. Der Wagen setzte sich in Bewegung.

Das Gesicht der Spatz hatte sich verdüstert. Wie Liebesärger lohte es ihr auf den Wangen.

„Er ist ein Don Juan!" stieß sie aus.

Was war doch der Landweg nach Rempen so weich und so mehlig. Wie in einem Schiffe schwankten wir auf den ausgedienten Sprung­federn durch den Sand, der, frei nach Freiligrath, als graue Säule hinter uns herwirbelte. Kam ein­mal ein Stein, so flogen wir in die Höhe, und Spätzchen rief zornig: „Au!" Sie war heut ent­setzlich empfindlich. Ihre Klavierseffel waren doch auch nicht gerade Luftkissen.

Endlich Pflaster — endlich Rempen. Ein echtes, rechtes kleines Landstädtchen. Die Straßen breit, die Häuser ein-, hie und da zweistöckig, ohne jede Eigenart. Allerwärts kleine Kramläden. Die vor den Thüren ausgehängten Kleidungsstücke waren mit Kettchen an den Thüren befestigt. Vermutlich war ganz Rempen beim Mittagessen, denn die Straßen waren wie ausgestorben.

Plötzlich schien der Kutscher aus der Apathie, in der er während des ganzen Weges auf dein Bocke gesessen hatte, zu erwachen. Er regte sich, hob die Peitsche und zeigte damit nach einem Gebäude, das, ein Patrizier unter seinen bescheidenen Nach­barn, mit seiner neuangeftrichenen Front einen mäßig großen, schattenlosen Platz beherrschte.

„Da wohnt die Frau Goldstein."

Die Spatz zeigte sofort Leben und Neugier und fing an zu fragen.

„Wo?"

„Da."

„In dem größeren Hause?"

„Ja, da, — da — da sieht sie ja gerade aus dem Fenster."

Wir sahen eine recht behäbige Erscheinung in

einer bläulichen Taille in dem Fenster liegen, deren Gesichtszüge wir nicht deutlich zu erkennen ver­mochten.

„Ich glaube, die ist imposant," flüsterte die Spatz.

„Sehen Sie alle die Lichter?" Die Peitsche senkte sich wieder wagrecht nach jenem Hause. „Sie will heut abend illuminieren.

„Illuminieren?"

„Herrn Mecerino zu Ehren. Der Cohn hat gesagt, er wär's so gewohnt auf Konzertreisen, hat er gesagt."

Die Spatz stieß mich mit dem Ellbogen an.

„So 'ne Flaust! — Wenn Mecerino hier nur nicht überschnappt, Hagemännchen."

Ich mußte lachen.

„Sie giebt auch 'n großes Fest, zu Ehren der Künstler. Der Levison ist extra dazu hergekommen."

„Der vom Noßmarkt?" forschte Spätzchen.

„Natürlich." — Er drehte sich jetzt beinahe die Halswirbel aus, um sich mit der Spatz zu unter­halten. „Sie kennen den Levison wohl persönlich?"

„Nur von Ansehen."

„Kennen Sie auch den Joel?"

„Nein."

„Der die Myrjam hat?"

„Nein."

„Gott der Gerechte, wie ist's möglich! Der Joel wohnt doch auch in Breslau! Das ganze Vermögen der Frau Goldstein — wie haißt — das ganze Geld von ganz Rempen steht bei Joel und Levison. >Und den Joel kennen Sie nicht mal?"

Er murmelte noch weiter vor sich hin. Er schien es nicht fassen zu können, daß ein Mensch, der in Frau Goldsteins Equipage fuhr, die Sippschaft der Goldstein nicht persönlich kannte.

„Jetzt will sie den Levison "

„Wer?" unterbrach die Spatz sogleich.

„Die Goldstein. Sie will jetzt die Glasphyra mit dem Levison verheiraten."

„Ei gar! — Wer ist denn Glasphyra?"

„Ihre Nichte, die seit zwei Jahren wieder bei ihr ist."

„Wo war sie denn vorher? — Das ist nämlich der verhungerte Kuckuck," flüsterte sie mir inter­essiert zu.

„In Warschau bei der Proskauer."

„Wer ist die Proskauer?"

Wieder das namenlose Staunen des guten Alten.

„Wie haißt? Sie haben noch nichts gehört von der Proskauer? Das war die Schwester der Goldstein. Die Goldstein wollte die Glasphyra mal los sein, da hat sie die Proskauer für drei Jahre übernommen und hat sie gehalten wie ihr eignes Kind und hat ihr lassen geben Musik und Tanz, und sie ist wiedergekommen als 'ne große Schön­heit."

„Warum ist sie denn wiedergekommen, wenn's ihr dort so gut ging?"

„Weil die Proskauer gestorben ist."

„Hm. Und nun soll sie durch den Levison ver­sorgt werden?" Spätzchen schüttelte sich. „Na — ehe ich den gräßlichen alten Kerl nähme, eher spräng' ich ins Wasser."

„Pscht!" — Ich legte ihr rasch die Hand auf den Mund.

Der Alte schüttelte den Kops: „Sie will ihn auch nicht. Sie hat 'nen Künstler im Sinn."

„Einen Künstler?" echote die Spatz und spitzte die Ohren.

„In den sie in Warschau sich ganz vernarrt hat."

Ich fühlte plötzlich meine Hand umklammert.

„Hagemännchen," stieß die Spatz tonlos aus und ward bleich, „Hagemännchen, das ist's. Das ist der Anlaß dieser Konzertfahrt. Mecerino war vor zwei Jahren vier Wochen in Warschau.

„Sehen Sie doch nicht gleich Gespenster!"

„Hagemännchen ... ich dacht's gleich, daß hinter dieser vermaledeiten Expedition nach Rempen was steckt."

„Da wär' er doch heut besser allein gefahren," versetzte ich einfach.

„Können Sie das wissen? Das richtet sich doch ganz nach den Verhältnissen. Oft ist gerade so 'n öffentlicher Radau wie geschaffen als Deck­mantel für Liebesaffairen."

„Ich verstehe nicht —"

„Das allgemeine Interesse wird dadurch ab­gezogen; man kann sich unbeobachtet sprechen, sich vielleicht gar heimlich beiseite schleichen . .. Sie thun doch gerade, als ob Sie noch in den Windeln steckten."

Der Kutscher hatte unterdessen vor sich hin­gedröselt. Jetzt drehte er sich wieder um.

„Die Glasphyra haben Sie doch wohl gesehen?" begann er.

„Nein," versetzte Spätzchen glühend, „wo war sie?"

„Auf dem Bahnhof. Sie stand da unter den Leuten. Die im weißen Kleide."

Wie von der Tarantel gestochen, fuhr Spätzchen aus: „Herr, du meine Güte — der Zieraffe! — Jetzt ist mir alles klar! — Kutscher, hielt die nicht Rosen in der Hand?"

„Sie hat sie dem Herrn Mecerino zugeworfen."

Wie geschlagen sank Spätzchen in das Wagenpolster zurück: „Ich sage Ihnen," stöhnte sie, „diese Konzert­fahrt ist ein ausgeseimtes Bubenstück."

„Haben Sie auch den Stenscewicz gesehen?"

„Nein," sagte ich, obwohl mir Rempens Bürger­schaft gänzlich gleichgültig war, während die Spatz apathisch vor sich hinstarrte und nichts zu hören schien.

„Er war auch aus dem Bahnhof. Er stand hinter ihr —"

„So so."

Der Wagen hielt vor dem Hotel.

IV.

Vor der Thür des Hotels standen Cohn und Mecerino in lebhaftem Gespräch.

„Sie können gleich in diesem Wagen fahren," sagte Cohn, ehe er eilte, uns den Schlag zu öffnen.

„Kein Bein," versetzte Mecerino, lehnte sich be­quem gegen die Hausthür, steckte die Hände in die Hosentaschen und pfiff den Himmel an, der ihn nicht zu blenden schien.

„Ergebenster Diener, meine Damen, ergebenster Diener. — Hopsa — hopsa. — So. — Na, Willibald, lassen Sie sich geben ein gutes Wort. Fahren Sie zu ihr. Sie erwartet von Ihnen einen Besuch. Sie hat geborgt den Flügel gratis. Sie müssen sich bedanken..."

„Ich werde den Teufel thun!"

„Sie werden erzürnen die Frau Goldstein, sag' ich. Sie erwartet, daß die Künstler kommen zuerst zu ihr."

„Da hat sie Tinte getrunken! Ich hätte viel zu thun, wenn ich vor meinen Konzerten bei allen dunkeln Größen herumlausen sollte."

„Gott, du Gerechter, die Frau Goldstein 'ne dunkle Größe! Willibald, sind Sie bei Trost! Das hat der Kutscher gehört! Der sagt's ihr wieder."

„Kann mir gleich sein," murmelte Mecerino. „Ich habe der Goldstein nicht den Hof zu machen."

Cohn zuckte die Achseln und lächelte ein bedauer­liches, hilfloses Lächeln. Er that mir leid. Nirgend wo anders als in Kleinstädten ist die Arroganz der Honoratioren so einflußreich und ausschlaggebend. Ich hatte das Gefühl, als ob Cohn sich vor Frau Goldstein seines der hier üblichen Form entbehren­den Freundes schäme.

„Wenn Sie es für höflich erachten, Herr Cohn, so wollen wir Damen —"

„Macht sie sich nichts draus; macht sie sich nichts draus. Auf die Berühmtheit kommt's ihr an. 's soll heißen, der Mecerino, der berühmte Sänger, ist gewesen bei der Frau Goldstein und hat ihr gemacht seinen Besuch, weil sie hat geborgt den Flügel gratis."

Mecerino schien taub.

Cohn wandte sich an den Kutscher.

„Du, Sulcz, sag der Goldstein, die Künstler wären angekommen. Heut abend würden sie sich einsinden — sie hat Sie nämlich alle eingeladen," warf er uns zu. „Aber eine Visite stünde Herrn Mecerino nicht an."

„Nein — lassen Sie ihr kurz und bündig sagen: ich wolle nicht. Basta."

Sulcz nickte. Mir erschien es sehr wahrscheinlch, daß er weniger Cohns Bestellung ausrichten, als einen Mischmasch des Zwiegesprächs mit Mecerino von sich geben würde.

Langsam, wie er gekommen, fuhr er dahin.