TÖRICHTE ZUVERSICHT

Meine Jahre fliehn von hinnen. Jugend sagt:„Ein alter Mann.“ Aber immer noch dies Sinnen: Einmal muß es recht beginnen, einmal fängt mein Leben an.

Manchmal zeigt mir wache Helle nah das Ende schon der Bahn. Traum, bleib du mir Weggeselle, blüh, du rote Immortelle,

stärke mich, du süßer Wahn!

Sicher sind mir: letztes Linnen, Grabgeläute, Priesterwort.

Und doch:„Wann wirst du beginnen, wahres Leben?“ fragt tiefinnen

eine Stimme— immerfort.