Wittrung warmen Blutes,

Ende meines Mutes!

Wo ist mein Gespensterstolz?

Fern aus einem Garten

höre ich den harten,

schweren Schlag von Holz auf Holz.

Wehe, es durchfährt mich. Leben, ach, gewährt sich

nur, was ihm zu recht gehört. Pfählt den Wiedergänger, duldet es nicht länger,

daß er euch den Frieden stört!

vr

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