AN DEN NOVEMBER

Du milde Fraue

im grauen Gewand,

hat dein Vertrauen

sich von mir gewandt? Wird so die Schmach vor mir selbst offenbar,

der ich dein Sprachrohr,

dein Flüsterrohr war?

Laß mich ertönen,

brich nicht den Brauch! Ohne den schönen, beseelenden Hauch

fühl ich inwendig

zum Tod hin den Schwund. Bin nur lebendig

an deinem Mund.

Sieh, ohne Klagen

hab ich den Zwang

der Stummheit getragen die Monde lang.

Wird nur nach Tagen mein Klingen gezählt, will ich noch sagen: „Ich bin erwählt.“

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