Kinder der Flamme von Günther von Freiberg.

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„Das glaub' ich wohl," sagte Polly treuherzig.

„Ich nicht minder," kicherte Leporello-Fletscher in sein Jabot hinein.

Unter dem mittelsten Bogenfenster erhob sich ohrenzerreißendes Hundegebell, was sogleich in ein Wuthgeheul überging.

Bob lehnte sich über die steinerne Fensterbrüstung. — „Daß dich! — Boatswain schon wieder mit Nelson im Streit, da muß ich Frieden stiften, sonst bleiben von den beiden Bestien kaum die Schwänze übrig!"

Hui, war Uttls Bob hinaus!

Polly benutzte sofort die Gelegenheit, faltete ihre großen, aber wohlgeformten Hände und begann schmeichelnd:

„Goldenster Mr. Fletscher — wer weiß, wann ich einmal wieder die Abtei betrete: darum seid so freundlich, mir zu sagen —"

Polly schaute sich um, ob Niemand lausche.

„Was wünscht Ihr, niedliche Jungfer Polly?" fragte Fletscher, der entsetzlich neugierig war.

„Sagt mir," zischelte die ländliche Einfalt, „was hat es für eine Bewandtniß mit den Vampyren und Gespenstern, welche sich allnächtlich hier in der Abtei sehen lassen?"

„Was faselt Ihr, hübsche junge Dame?"

„Ja," machte wichtig Polly, „Base Muffy be­theuert: Mylord könne Geister beschwören und lüde sie des Nachts in die gothische Halle ein. Muffy selbst sah deren in langen Todtenhemden auf den Zinnen des Schlosses stehen und winken."

„Na, meiner Seel', das müßten verflucht durstige Gespenster sein, bei Sankt Patrick! Seht nur, Jüng- ferchen, sie pflegen von Mitternacht bis gegen Morgen diese ganze Flaschenbatterie in Angriff zu nehmen: Sekt und Klaret — Brandy und Burgunder — rvell? für gewöhnlich genügt dieß noch nicht einmal."

Fletscher führte Polly an einen Kredenztisch, der fast einbrach unter den in Eiskühlern stehenden Flaschen mit versilbertem Halse.

„Nette junge Gentlemen haben wir im Hause, aber von Unholden und Geistern weiß ich nichts!"

„Um Entschuldigung, Mr. Fletscher, in alten Schlössern geht es nie mit rechten Dingen zu."

Fletscher, der eigentlich nur den Freigeist nach­äffte, lachte etwas gezwungen.

„Und nun vollends in einem ehemaligen Kloster," eiferte Bob's Pflegeschwester, „Gott stärke mich! Den schwarzen Mönch könnt Ihr doch nicht hinwegleugnen?"

„Ja so! Der soll allerdings mitunter die ehe­maligen Kreuzgänge entlang schweben."

„Sehen Sie wohl, — da haben wir die Be­scherung," triumphirte Polly.

Nun zwinkerte Fletscher verständnißvoll mit den Augen, offenbar wollte er etwas Ueberraschendes sagen, als Nancy Marsden mit zwei Schalen Zucker- Werk eintrat.

„Kömmt, Jüngferchen, — wir plaudern im Vorzimmer weiter," sagte der Kammerdiener, des Pächters Tochter sanft zum Saale hinausschiebend.

Im selben Moment trat von entgegengesetzter

Seite ein Jüngling in schwarzer Sammetpikesche hastig auf Nancy zu.

„Mrs. Marsden, wo ist Mylord?" Ungeduldig wurde diese Frage herausgestoßen, als käme sie aus einem gereizten Innern.

Die phlegmatische Nancy antwortete kühlen Tones:

„Seine Herrlichkeit befinden sich im Ankleide­zimmer. Frank ging hinauf, Mylord zu srisiren."

„Um die hochherrlichen Locken in das Brenneisen hinein zu zwängen," höhnte der schmächtige junge Mensch, den mühsam bekämpfter Groll zu ersticken schien.

„Thun Euer Gnaden nicht genau dasselbe mit Ihrem schönen Haar?" entgegnete Nancy bescheiden, doch unerschütterlich.

„Das ist etwas Anderes," fuhr es dem Auf­geregten heraus, doch gleich darauf bissen seine schimmernden Zähne die rosige Unterlippe.

Mrs. Marsden neigte sich tiefer über die Konsekt- teller, um ein sehr spöttisches Lächeln zu verbergen; dabei schielte sie seitwärts nach dem Sammetjüngling, über dessen Wangen eine dunkle Röthe zuckte; mit seiner Reitgerte führte er einen Hieb durch die Luft, — dabei flogen die besagten Locken wie Medusen­schlangen um sein fast unheimlich hübsches Antlitz, was einen dramatisch leidenschaftlichen Ausdruck hatte; in der Nähe gewisser Personen wittert man stets eine Katastrophe, und nun vollends dieser theatralische Sammetrock mit goldenen Troddeln und Schnüren! Er hatte entschieden etwas Verhäugnißvolles an sich, aber dieß Alles brachte eine eigenartig reizvolle Wirkung hervor.

„Ja, was ich sagen wollte," versetzte der fein- gliedrige Adonis etwas gedämpfter, „haben Sie doch die Güte, Mrs. Marsden, dem Tafeldecker zu be­deuten, mein Couvert weiter von Mylords Platze zu entfernen."

„Sehr wohl."

„Aber nur ja nicht neben Lord Cläre. Hören Sie, Mrs. Marsden?"

„Ganz wohl."

„Und besonders nicht neben Scrope Davies."

„Zu Befehl."

Der Sammetrock mit Troddeln und Brandebourgs kehrte ihr den Rücken.

„Nun weiß ich, was die Stunde geschlagen hat," kicherte Nancy nicht ohne Schadenfreude in sich selbst hinein.

„Ah, Mrs. Marsden," rief Adonis, auf seinen Schritten zurückkehrend, „am unerträglichsten wäre mir die Nachbarschaft von Mr. Mathews, — hören Sie?"

„Belieben Euer Gnaden zwischen Mr. Hobhouse und dem Fechtmeister Platz zu nehmen?"

Adonis rümpfte die feine griechische Nase.

„Nun dann — vielleicht zwischen Mr. Edlestone und Mr. Wingfield?"

„Meinetwegen," klang es müde von Adonis' bartlosen Lippen.

(Fortsetzung folgt.)

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Deutsche Roman-Bibliothek. XII. 18.

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