Kinder der Flamme von Günther von Freiberg.

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„Jetzt ist das Wasser zu kalt," meinte Charles.

„Das bin ich gewohnt," entgegnete George, der nie auf eine Mahnung hörte; „nachher eine Flasche Champagner und in's Bett!"

Er sprang aus die Stufen des Badehäuschens, worin sich eine Garderobe aus Schwimmkostümen befand.

„Wohl bekomm's dem Sohne des Tritonen!" rief Charles ihm nach. Jener verschwand im tempel­förmigen kleinen Gebäude. Dieser war nun am Ziel seiner Sehnsucht, nämlich allein mit Murrey. Dem kühnen Studenten schien es selbstverständlich, daß gewisse verborgene Kombinationen Zn Tage treten mußten.

Schweigend ruderte der Alte; gleich den vene- tianischen Kondolieren stand er, statt zu sitzen.

„Murrey," begann mit bewegter Stimme der Blonde, „Ihr könntet mir einen Gefallen thnn."

„Befehlt, Herr."

„Nämlich einige Fragen beantworten! Nicht Neugier treibt mich," setzte Charles mit einer ge­wissen Feierlichkeit hinzu, „sondern Theilnahme."

Trotz dieser Versicherung schauten die Augen des stämmigen Seemanns prüfend und gleichzeitig wie abwehrend aus den Freund seines Gebieters. Die Bewegungen des Oberkörpers wurden wieder schwan­kend und wiegend. Daß Joe Murrey kein müßiger Schwätzer war, sondern sich unberufene Frager vom Leibe hielt, das stand ihm aus der Stirne Zn lesen.

Der beherzte Jüngling hielt den Blick ruhig aus, dennoch überkam ihn eine gewisse Beklommenheit und es kostete ihn Ueberwindnng, weiter zu sprechen:

„Murr, Ihr seid über vierzig Jahre im Dienste der Byrons."

„Deß rühm' ich mich, Herr! — Sehen Sie, Mister Mathews, dort schwimmt eine Otter, eine Fischotter. Schade, daß Sie Ihre Büchse nicht bei sich haben!"

Charles begann nervös zu werden.

„Ihr wißt selbstverständlich Manches," lenkte er wieder ein, „was sich unter der vorigen Herrschaft in Newstead-Abbey zngetragen hat. Wohlan, zufällig gerieth ich in jenem Zimmer — Ihr wißt schon, ich meine die Garderobe mit den Wandleuchtern, — aus ein Päckchen Briefe. Sagt mir, ehrlicher Murr, wer bewohnte ehemals jenes Zimmer? Es muß irgend ein leidensvolles Weib gewesen sein, — viel­leicht mit dem Sohne Lord William's —"

„Um Gottes willen, Mister Mathews, seien Sie barmherzig!" unterbrach der Diener mit flehendem Ton und flehendem Blick seines Herrn Gast. Joe hatte das Ruder auf den Boden des Kahnes gleiten lassen und die Hände, die schwieligen Werkeltagshände, gefaltet wie in Todesängsten.

Davor verstummte Charles.

„Sir," sagte nach einem Stillschweigen der Alte in ganz verändertem, weichem Tone, „verzeihen Sie, wenn ich Ihnen nicht gehorche, wie Sie ein Recht haben, es zu fordern, — aber glauben Sie einem redlichen Greise: es bringt keinen Segen, über Gräber hinweg gewisse Dinge auszuplaudern! Manche Lästerzunge, manch' Klatschmaul der Umgegend bracht' ich zum Schweigen."

„Recht so, Murr! Es macht Euch alle Ehre. Indessen werdet Ihr Euch doch vorstellen, daß mich ganz besondere Gründe bewegen."

„Ist Ihnen die Seelenruhe Joe Murrey's lieb, Mister Mathews, so hören Sie meine Bitte in Gnaden! Lassen Sie die Todten ruhen und suchen Sie das Stübchen dort oben zu vergessen! Bei Ihrem eigenen Heil! Denn Alles, junger Herr, Alles, was damit Zusammenhängt, bringt Unheil."

Charles, der Freidenker, genährt mit den Ideen eines Washington, eines Voltaire und Mirabeau, zuckte unwillkürlich zusammen.

„Aber Ihr wäret doch selbst dafür, das vermauerte Zimmer aufbrechen zu lassen."

Der Alte murmelte etwas Unverständliches. George Byron kam soeben herbeigeschwommen.

Charles, im höchsten Grade enttäuscht, suchte sich zu beherrschen; es imponirte ihm, von Joe mit solcher Festigkeit behandelt zu werden, dennoch kochte es in ihm, und er hätte den ergrauten „Admiral" gern über Bord geworfen ans Aerger.

Was war nun zu thnn? Byron's Hülse in Anspruch Zu nehmen und die Skrupel des Dieners hinwegspotten zu lassen, das widerstand dem Edel­sinn des Jünglings.

Sonnenlos brach der Tag an.

„Charlie, Du bist blaß, Du frierst; leg' Dich schlafen!" rief George, wie ein Wassernix aus dem Teich bis an die Schultern auftauchend.

Mathews nickte müde; in dumpfer Betäubung ließ er sich nach der Abtei zurückfahren. Unruhig schlief er bis gegen Mittag.

Byron war seinerseits in größter Unruhe und konnte den Augenblick nicht erwarten, der Arthur King nach Newstead znrückführen sollte.

Nun er rüstig mit beiden krastgestählten Armen die Wogen theilte und die stillen grünen Walduser ihn umfriedeten, da erwachte in ihm die Erinnerung an den Traum, an die Dryas mit erneuter Gewalt.

Während er am vergangenen Abend dem Busen­freunde sein Herz ausgeschüttet, waren die licht­gewobenen Schemen vor dem Bilde Helen's zurück­gewichen, aber Byron's Stimmungen schlugen mit Blitzesschnelle um; kaum im Freien, so fühlte er sich allen phantastischen Grillen zurückgegeben.

Und wieder dachte er an den Namen „Janthe".

Als er seine Schwimmübungen beendet und den Nachen bestiegen hatte, fragte er Murrey:

„Dieses Boot hat noch keinen Namen?"

„Keinen, Mylord."

„So laß den Namen ,Janthe' in Gold darauf malen. Siehst Du, so schreibt sich's."

„Zu Befehl, Mylord!"

Während Charles' blondes und Byron's brünettes Haupt endlich auf den Kiffen ruhten und Träume und Chimären um die Vorhänge ihrer Lager spielten, strich Polly durch den Forst. Unter dem linken Arm hielt sie die grünen Schuhe festgeklemmt. Die hatte sie auf dem bal ellampetre an verschiedenen Stellen durchgetanzt, nun sollte Peter Frick, der schöne Schuhmacher, dem Schaden abhelfen. Peter