üinder der Flamme von Günther von Freiberg.

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„May," schrillte Tante Bell's Stimme von der Stiege herauf, „die Wäscherin ist da; rühr', Dich ein wenig, Dn schöne Träumerin!"

Nicht das eben ausbrechende Gewitter machte May erbeben, sondern das Donnerwort „Wäscherin". Die hatte sie vergessen! Wäsche zählen und für das Bügeln zurechtlegen, hieß so viel als bis zum Nacht­essen beschäftigt sein, selbst wenn Winny und die Magd halfen.

„Aber ich muß zu ihm!" stöhnte May angstvoll in sich hinein. Sie war wie ans der Folter.

„Die Fenster zu, augenblicklich!" kreischte Bell von außen. „Soll's'reinregnen? Soll Alles in Stücke gehen? Ihr Schnecken!"

„Die ist 'mal wieder im Zuge," brummte Winny, das Fenster schließend. „Schade wäre es um die hübschen Kletterrosen, wenn das Unwetter sie zerstörte! Da, — eine entblättert soeben. Das bedeutet nichts Gutes. Sieh' nur, die leichten rothen Blättchen schimmern wie Blutstropfen hier aus dem Fenster­brett."

„Soll ich euch ans die Beine bringen?" zeterte der weibliche Unhold jetzt dicht an der Thüre.

„Na, hexen können wir nicht," erwiederte Winny spitz; „das überlassen wir Ihnen, Tante."

„Marsch, in die Weißzeugstnbe!"

Die beiden Cousinen gehorchten seufzend dem Befehl.

May schickte sich an, einen Haufen Betttücher zu entwirren. „Vielleicht kommt er gar nicht wegen des bösen Wetters," beschwichtigte sie ihre innere Ver­zweiflung; aber im selben Moment sagte ihr das zum Zerspringen schlagende Herz: „Er kommt trotzdem!"

Und sie rang die Hände und verlor den Kopf und wußte sich nicht zu helfen.

Was beginnen? Wie sollte sie von der Arbeit fort in den Wald, in den strömenden Regen hinaus?

Die Zeit drängte. Charles mußte schon zur Stelle sein.

„An den Nachtjäckchen gibt es wieder zu stopfen," bemerkte Winny; „heisa, mein gesticktes Kamisol ist aber schön geworden!" Und halblaut sang sie:

„O Linnen weiß, o Linnen fein,

Was wird man daraus schneiden?

Ein Brauthemd oder Todtenhemd?

Nun, sicher eins von beiden."

„Ich sehe nicht ein," unterbrach Winny ihr Lied, „weßhalb die faule Polly nicht mit angreift," und sie ging, ihre Schwester zu rufen. „Halt, was ist denn das?" rief sie schallend; „ich vermag die Thüre nicht zu öffnen."

Aus Leibeskräften rüttelten sie an der Klinke, — vergebens! May half mit ihren kleinen Händen, die sie sich dabei ganz wund drückte.

„Dn," machte Winny, „die Thüre ist von außen verriegelt; das ist ein Streich, den uns die Satans­tante spielt! — Consinchen, so lache doch, wer wird denn über so was flennen? Gib Acht, juchhe! Welch' Gepolter ich über ihrem Kopfe anstellen werde — köstlich!"

Winny ergriff einen Rechen, der in einem Winkel stand, und schlug damit ans die Thüre los, daß es dröhnte; dennoch widerstand das feste Holz.

„Dahinter steckt etwas," sagte Winny wie im Selbstgespräch. „Wahrhaftig, um solcher Behandlung Zn entgehen, heirathete ich den ersten Besten. Du nicht auch, kleine May? Laß uns einmal Zusehen, wer uns nehmen würde; freilich Dir, Du Schelmin, Dir liegt der schöne, blonde Student im Sinn; ver­denke es Dir keineswegs, aber daß Du immer weinst, ist langweilig."

Es schlug acht Uhr, es wurde dunkel.

„Horch', man öffnet, Consinchen."

Tante Bell, eine brennende Kerze in den Händen, erschien auf der Schwelle, knixte höhnisch und sagte mit affektirter Stimme:

„Die Damen werden Licht wünschen. Miß May, im Fall Sie eine Laterne begehren, um nach den: Erlengrund zu gehen und gewisse blonde junge Herren zu suchen, so sagen Sie es frei heraus."

May stieß einen durchdringenden Schrei ans und verbarg, in Scham und Schmerz vergehend, ihr Ge­sicht an Winny's Schulter; gleich darauf verlor sie das Bewußtsein.

Zwölftes Kapitel.

In schwebender Pein.

Während sich für May und Charles der Horizont in jeder Hinsicht verdunkelte, war für Byron, den schönen Wildling von Ncwstead, ein neues Sternbild heraufgezogen. Vielleicht sagte er mit Romeo: „Zu hoch, zu himmlisch dem Verlangen," aber eben deß- halb kam Friede in seine Brust; nicht in verzehrenden Gluten flammte sein Herz auf, sondern wie von lindem Frühlingshauch fühlte er sich sanft durch­wärmt.

Spät am Nachmittage war er, in Folge seiner Schwimm- und Tancherkünste, erwacht. Neu ge- kräftigt wollte er soeben zu seiner Satire zurück­kehren, — denn er besaß die Gabe der Improvisatoren, er konnte zu jeder Zeit den poetischen Faden weiter­spinnen, wie und wo er auch unterbrochen wurde, — als ganz unerwartet Arthur King vor ihm stand.

George begrüßte ihn freudestrahlend, geradezu enthusiastisch.

„Sagemir, ea.ri88imo," rief er, das Stammbuch mit Hast ergreifend, „sage mir bei Deinem Leben! woher stammt dieses Mädchenprosil?"

Und Arthur betrachtete die „Dryas" und lachte so behaglich und so gar nicht wichtig.

„Ei, dieß ist mein Schwesterlein Nancy."

„Nun dann," sagte George in Heller Begeisterung, „dann hat sie der Göttin Gürtel und Apfel ge­stohlen!" Und in schöner, dichterischer Aufwallung küßte er die Zeichnung.

„O, sie ist wohl hübscher, als die flüchtigen, schwarzen Striche es andeuten," meinte Arthur; „übrigens By, Nancy schwärmt für Dich! Einzelne Deiner nicht veröffentlichten Gedichte, die unsereiner zufällig aufschnappt, versetzen das Mädchen in Ekstase. Scheint mir, sie sah Dich in der Oper, — Grassini saug, dächt' ich, — seitdem Zeichnet Nancy Dein Götterprofil, o George, aus dem Gedächtniß. Wohl erwogen gäbt ihr ein schmuckes Pärchen ab! Klassische Züge, hochfliegende Ideen, excentrisch alle Beide, —