Kinder der Flamme von Günther von Freiberg.

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etliche davon waren allerdings bewußtlos und lagen umher mit schlaffen Zügen und hängenden Armen, wie Holofernes gewöhnlich abgebildet wird. Der kleine Dorset war sogar unter die Tafel gerollt, — Fleischer war schon unterwegs, ihm in der Küche einen Kamillenthee zu bestellen, — für's Erste gönnte man dem herzoglichen Sprößling seine horizontale Lage und Niemand nahm weiter Notiz von ihm. Byron, John Hobhouse, Skrope Davies und Wing- field hatten dem nächtlichen Wein- und Whiskey­genuß viele Tassen dampfenden Mokkas folgen lassen und ihren Lebensgeistern dadurch künstliche Spannkraft verliehen. Ihre Konversation glich einem seltsamen olla8863 - 6001862 ; Hobhouse dozirte schräg hinüber zu Byron, während gleichzeitig Davies und Wingfield sich überzwerch stritten, sich km selben Athem ver­söhnten, Gesichter schnitten, über schlechte Zeiten winselten oder gellend lachten.

Zwischen diesem Kreuzfeuer wiegte sich Jackson ans zwei Stühlen hin und her und behauptete, er allein wäre nüchtern geblieben.

Ganz am äußersten Ende der Tafel saß Noel Long, der bereits ausgeschlasen hatte und mit Seelen­ruhe Kaffee trank, ab und zu einen Blick in die Zeitung werfend und die Anwesenden mit politischen Brosamen speisend.

Die großen rothen Weinflecke auf dem weißen Tischtuch sahen aus wie Blut. Der Schein der tief herabgebrannten Kerzen stritt mit dem überhand­nehmenden Tageslicht; Blumenleichen und welke Blätter füllten die Tafelaufsätze; eine weinsäuerliche Atmosphäre lag über der ganzen Szene.

Hobhouse, der Bewunderer deutscher Literatur, ergoß sich in eine Lobrede über Friedrich Schlegel's „Lncinde".

„Ein Buch," meinte er, „das mit Unrecht ver­ketzert wird; zwar feiert es die freie Liebe, aber durchweg in adeliger, vornehmer Sprache!"

„Um so schlimmer," sagte Byron gleichgültig.

„Hört, hört," rief Long, von seinem Zeitungs­blatte aufsehend, „By hat seinen moralischen Katzen­jammer !"

Hobhouse, der Schlegel's Roman in der Hand hielt, übersetzte daraus.

„.Eifersucht? — Unsicherheit, Mangel an Liebe und Untreue gegen sich selbst. Sogar Mißbildung, Verkehrtheit, — vielleicht nichts Anderes, als leere Rohheit und Unbildung? — Ich finde dieß vor­trefflich gesagt," fügte er hinzu.

„Bah!" widersprach Byron, „so spricht ein blut­armer, überfeinerter, an Bildung erstickender Deutscher. Mir sind die Gebrüder Schlegel unerträglich, wie ge­fälschtes Parfüm. Von den Gothen liebe ich über­haupt nur Goethe."

Hobhouse ließ sich nicht stören und übersetzte aus dem Stegreif weiter:

„,Jn einem Augenblick ist die Liebe da —

Skrope Davies überschrie ihn: „Meiner Ehr', Wing, sie hatte eine Entennase!"

„O, Du Lump von einem Musensohn, wie kannst Du Dich unterfangen —

„Wer soll denn eine Entennase gehabt haben?" fragte Hobhouse ganz ernst, sein Buch senkend.

„Ach," grunzte Davies, „eine geschminkte Dirne, die im Kruge zu Hucknell auf Stelzen tanzte."

Der junge Schöngeist zuckte die Achseln und wiederholte:

„,Jn einem Augenblick ist die Liebe da —

„Na, natürlich," ließ der Fechtmeister sich ver­nehmen, „springt Einem an wie 'n Floh, saugt das Blut aus."

„Hoch Jackson!" rief Long, Cognak in seinen Kaffee gießend.

Und zum dritten Male intonirte Hobhouse würdevoll:

„,Jn einem Augenblick ist die Liebe da, ganz und ewig, oder gar nicht. Wie eine Musik aus der Luft überrascht uns das hohe Glück, erscheint und verschwindet?"

„Nur jetzt nichts von diesem abgedroschenen, aus­gepreßten Thema!" gähnte Lord Byron, Boatswain's seidene Ohren streichelnd.

„Oho!" riefen jetzt Wingfield und Davies wie aus einem Munde mit schwärmerischer Angenverdrehung, „wer wie Du, George, alle Grenzen der Weltfreude bereits erreichte —"

„Vorgereift iu allen Leidenschaften," schob mit schwerer Zunge Jackson ein.

„Der mag so verächtlich reden! Uns gestatte, die Altäre von Eros und Ant-Eros zu bekränzen!"

„Und Entennasen anzubeten," sagte Byron ironisch zu Wingfield.

„By, wir wollen heute Abend die Stelzentänzerin kommen lassen."

„Meinetwegen."

„Und dann mögt ihr entscheiden, ob mein Gustus schlecht oder recht ist."

„Plumps! Jacksoll rollt zu Dorset hinunter," sagte Long kaltblütig; „wie heißt es doch in Deinem Liede, George:

.Ich wank' in bacchantischer Schwere Zum Ringelreihen der Feen?"'

„Wo blieb denn Mr. Eddlestone?" fragte Hob­house leise deu Kammerdiener Frank, der die nieder- brennenden Kerzen aus dem Saale entfernte.

„Mister Eddlestone haben einen Blutsturz ge­habt," versetzte halblaut Frank, „bitte unterthänigst, Mylord nichts davon zu sagen."

„Teufel!" brummte Hobhouse in sein angehendes Bärtchen, „in dieser verdammten Abtei ist's nicht mehr geheuer: Vergiftung — Blutsturz —

„Denkt euch den Blödsinn," ries Long dazwischen, die Augen immer auf sein „Abendblatt" geheftet, „Berlin, die ausgesogene Kapitale der gedemüthigten Preußen, will Universitätsstadt werden! Von Frankfurt an der Oder soll die Hochschule nach der Spree verlegt werden; als ob an ein Aufkommen zu denken wäre, so lange der glatthaarige Korse der unglück­lichen Mark den letzten Heller auspreßt!"

„Wer weiß," meinte Hobhouse, „ob intellektuelle Kräfte nicht gerade in der Bedrängniß erstarken und ihre Zufluchtsstätten, je mehr diese bedroht sind, desto fester aufbauen! Ich wette, die kontinentalen Ideen werden in Berlin schneller Eingang finden als bei uns, die wir auf todte Sprachen und Mathematik beschränkt sind."