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Deutsche Roman-Bibliothek.

Klara hatte die Hausthüre aufgestoßen; vorsichtig führte Doris den Herrn über die Schwelle. Auf der Flur hielt Arthur nochmals au. .

„Brauner Schrank," sagte er, „du wohlbekann­tes, ehrwürdiges Möbel, langlebiges Werk eines weiland ehrsamen Mitgliedes der Tischlerzunft! Wie oft habe ich vor dir gestanden, unmuthig und in­grimmig, als du noch meine Schulbücher in dir bargst und ich Zu dir kommen mußte, von Spiel und Kurzweil abgerufen durch des Vaters Stimme zu widerwärtiger Arbeit! Hier also hat man dich aufgestellt! Und Zu welchen unedlen Zwecken mußt du dich jetzt gebrauchen lassen, Repositorium ver­gessener Gelehrsamkeit?"

Klara sperrte die Thüren auf. In den Fächern lagen alte Bücher, alte Hefte, wohlgeschichtet. Ar- thur's Blick fiel auf eine Käfersammlung im Glas­kasten — verstümmelte Thierleiber, von den dünnen Stecknadeln größtenteils herabgerntscht auf den ver­gilbten, fleckigen Papierboden. Er erkannte den Hirsch­käfer wieder, einst die Zierde seiner Sammlung, den er von einem Ferienausfluge nach Thüringen mit­gebracht. Noch prangte die Hälfte des Geweihs auf dem Haupte der beinlosen Leiche.

„So hat's schon in diesem Schranke ausgesehen, als ich in's Haus kam," erklärte Doris. „Es durfte Niemand daran rühren. Zuweilen habe ich des Abends spät den Herrn hier stehen sehen, mit der Lampe in der Hand. Dann schlich ich mich leise hinauf und er hörte mich nicht."

„Was die Liebe nicht Alles zu Reliquien macht!" sagte Arthur und wandte sich still hinweg. Er nahm den Arm von der Schulter der Dienerin und ging langsam vorauf, mit beiden Händen sich auf den Stock stützend. Als er in das Wohnzimmer trat, sah er sich plötzlich dem lebensgroßen Brustbilde seines Vaters gegenüber, in Oel gemalt. Um den ver­goldeten Rahmen schlang sich eine Guirlande von Frühlingsblumen, ans Epheublütter geheftet.

Arthur stand still, fast erschrocken, und ein leichtes Zittern überkam ihn. Keines sprach ein Wort; man hörte das leise Knistern der Kohlen in dem hell­grünen, hohen Ofen. Die große Uhr an der Wand setzte mit knarrendem Geräusche zum Schlagen an; da fuhr Arthur auf und sah um sich. Er reichte der alten Dienerin die Hand. „Das ist Ihr Werk," sagte er, „ich danke Ihnen. Treues Gedenken flicht um das Vergangene lebendige Kränze. Vernichtet und wahrhaft ausgeschlossen vom Dasein ist nur Der­jenige, dessen entschwundene Gestalt keines Lebenden Erinnerung mehr mit einer Blume schmückt. Und nun laßt mich allein, eine Viertelstunde allein," fuhr er fort. Er ging tiefer in das Zimmer hinein und schwankte. Besorgt trat Klara näher und wollte ihn fassen. Er raffte sich aus und sah ihr nach­denklich, unentschlossen in die Augen. „Auch Sie, Klara," sagte er endlich, „auch Sie kann ich jetzt nicht bei mir haben!"

Leise zogen sich die Frauen zurück und der heim­gekehrte Sohn öffnete Ohr und Brust den Stimmen, die um ihn flüsterten. Er verstand Alles, Alles, was sie sagten. O Wunder! Er war doch kein Fremder in der Heimat geworden!

Siebentes Kapitel.

Veränderungen.

Auf dem Sopha, das invalide Bein ausgestreckt, faß Arthur am nächsten Morgen und stndirte in den Briefen, die aus New-Uork für ihn eingelausen waren. Der eintretende Hermann Klaus ließ unwillkürlich die Augen zwischen dem Bilde des Vaters und dem Sohne ein paarmal hin und her gehen. Aber die Aehnlichkeit, die er suchte, fand er nicht.

„Die Rinde ist verschieden, Herr Klaus," sagte Arthur, welcher die forschenden Blicke des Prokuristen bemerkt hatte. „Vielleicht finden Sie mit der Zeit, daß das Mark dasselbe ist."

„Herr Ueberweg haben ein unliebsames Abenteuer auf der Reise gehabt?" fragte Hermann.

„Nehmen Sie einen Stuhl, bitte. Allerdings, Herr Klaus. Ans dem Gotthard machten wir Be­kanntschaft mit einer Lawine; die niedersausende Schneemasse Zertrümmerte das Wagendach über uns und Zerquetschte und brach an mir Allerlei, was ich lieber heil behalten hätte. Zum Glück blieb Fräu­lein Holder unverletzt, und wir konnten uns wenig­stens miteinander unterhalten, bis man uns zwölf Stunden später aus dem Grabe schaufelte."

Ein leichter Schauder überlief Hermann. „Und so etwas passirt heutzutage noch?"

„Leider. Die Elemente werden sich schwerlich jemals von uns Menschen bändigen lassen, Herr Klaus, so wacker wir auch fortschreiten mit der Aus­dehnung unserer Herrschaft über die Natur. Bei Erdbeben, Wirbelstürmen, Feuersbrünsten, Wassers- noth und dergleichen sieht es mit unserer Souveränität gar kläglich aus. Uebrigens macht mir der Arzt, den ich heute Morgen sofort habe rufen lassen, die beste Hoffnung, daß ich in kurzer Zeit mein Bein wieder werde gebrauchen können wie in früheren Tagen. — Aber ich sehe, Herr Klaus, an dem Paket, das Sie tragen, daß Sie mir Vortrag zu halten wünschen. Ihre Zeit wird kostbar sein; bitte, beginnen Sie."

Klaus breitete einen Bogen Papier vor sich aus, der mit Notizen bedeckt war, und legte, dieselben mit dem Bleistift in der Hand aufmerksam verfolgend, einen weitläufigen Bericht über seine Thütigkeit ab. Anfänglich hörte Arthur mit Interesse zu und unter­brach Hermann's Mittheilungen häufig durch Kreuz- und Querfragen; bald indessen bemerkte er, daß dieß inquisitorische Verfahren den methodisch vorgehenden Berichterstatter aus dem Konzept bringe und verwirre; er beschränkte sich deßhalb darauf, nur zuweilen einen ihm ganz und gar unverständlichen Punkt sich erläu­tern zu lassen. Und nach einer halben Stunde unter­ließ Arthur auch dieß; er lehnte sich zurück und das Murmeln von Hermann's Stimme wurde ihm all- mälig zu einem inhaltlosen Geräusch. Dafür be­trachtete er mit wachsendem Antheil den kleinen Mann mit dem nichtssagenden Gesicht, der sich abmühte, Wort an Wort und Zahl an Zahl zu knüpfen. Es war Hermann heiß geworden bei der ungewohnten Arbeit; er hatte, ohne es zu wissen, sein Taschentuch hervorgezogen und gebrauchte es immer häufiger, um sich die feuchte Stirne Zu trocknen. Seine Stimme