biete des Lebens von W. Berger.

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Vaterlandes, den ich einst zn ahnen, zu sehen ver­meinte — er ist im Nebel verschwunden. Jn's Universelle strebte ich und finde mich mehr wie jemals in den Banden des Faches." Er griff zu Büchern allerlei Art, aber ohne sonderlichen Erfolg. „Ich bin kein Lesemensch," schrieb er an Klara. „Ich muß Jemand haben, der zwischen Gedrucktem und mir vermittelt. Den Sinn fasse ich freilich; die Verbindung mit dem Unausgesprochenen aber fehlt mir. Was der Autor als bekannt, als selbstver­ständlich stillschweigend voraussetzt, ist mir verborgen. Ich muß auf's Neue in die Schule gehen, aber wo?"

Eines Abends besann er sich, daß er Herrn Sondermann noch einen Besuch schulde. Sonderbar, daß er erst jetzt wieder an den wunderlichen Kauz dachte! Er ließ sich die Wohnung des Privatgelehrten be­schreiben und machte sich sofort aus den Weg. Mit Mühe fand er ihn; selbst im Nebenhause, in das Arthur zufällig gerieth, wußte man nichts von der Existenz des Herrn Sondermann. Er traf den Alten in seiner Bücherei auf und ab gehend, nachdem er zwei schlecht erleuchtete Treppen hinanfgeklettert war. „Es ist mir schwer geworden, Sie zu finden," be­merkte er scherzend nach der ersten Begrüßung. „Ihren Nachbarn scheint das Licht noch nicht aufgegangen zu sein, welches Ihre Forschungen verbreiten; die Leute behaupteten, Ihren Namen zum ersten Mal Zu hören, als ich nach Ihnen fragte."

Sondermann lächelte. „Jeder hat nur einen ge­wissen Kreis, innerhalb dessen er bekannt ist," sagte er, „ausgenommen natürlich die sogenannten Großen der Erde, und deren gibt's verzweifelt wenige. Auch Sie, mein Lieber, wenn Sie gleich ein Dutzend Schiffe auf dem Ozean fahren lassen und zn Lande ein großes Kapital in allerlei Unternehmungen umtreiben, rreffen sehr bald auf die Grenzen Ihres Kreises. Aber setzen Sie sich, Herr Ueberweg — nicht dorthin, wenn ich bitten darf — in jener Pappschachtel auf dem Stnhlsitz befindet sich eine Zucht junger Molche — interessante Thierchen, zwei Tage alt —"

Mißtrauisch sah Arthur in dem ziemlich geräu­migen Zimmer umher. In der Mitte desselben erhob sich ein mächtiges Aquarium. Das war allerdings ein unverdächtiger Zimmerschmuck. Aber anderen Kästchen, theilweise mit gläsernen Seitenwänden, die allenthalben umherstanden, war um so weniger zu trauen. Sondermann räumte einen Stoß Bücher vom Divan. „Meine Kleinen sind alle wohlver­wahrt," beruhigte er den Aengstlichen.

Arthur schüttelte den Kopf, indem er sich vor­sichtig niedersetzte.

„Wenn ich nur wüßte," rief er aus, „was Ihnen die widerwärtigen Geschöpfe offenbaren sollen, die Sie hegen und pflegen!"

Sondermann blieb vor ihm stehen, die Hände auf dem Rücken. „Widerwärtig!" wiederholte er entrüstet. „Was Sie so nennen, ist gerade der in­teressanteste Theil in der Reihe der Organismen. Auf dieser Insel" — er wies zur Seite auf ein längliches, flaches Gefäß — „auf dieser Miniatur­insel, in dünner Erdschicht zwischen Zwei Glasplatten, wohnt ein Ameisenvolk. Lästige Gäste, meinen Sie, nicht wahr? Ich kenne Leute, die es schon juckt,

wenn sie nur davon hören. Und doch steht dieß Thierchen, so winzig es uns scheint — Alles ist relativ, was Größe angeht — auf einer hohen Stufe der Intelligenz. Die rothbraunen Burschen hier, deren nähere Bekanntschaft Sie einmal bei Tage machen- können, stammen ans Südamerika; einer Ihrer Kapitäne hat mir vor Jahr und Tag den Stamm herüber gebracht. Es ist daraus ein Staats­wesen geworden, ganz nach dem Herzen Ihrer ehe­maligen Konföderirten. Die herrschende Kaste — Faulenzer ersten Ranges mit geschwollenen Bäuchen und gichtischen Gliedern — werden von Sklaven be­dient, sogar gefüttert. Diese leibeigenen Domestiken sind Kriegsgefangene, Ungehörige einer inferioren Rasse. Für die Polizeiverwaltung im Innern, die Vertheidigung des Reichs nach außen und — leider — für gelegentliche Beutezüge ist die Kaste der Krieger vorhanden. Es kann nirgendwo auf Erden ordentlicher zngehen als in diesem Thierstaat; nur von Moral und — Ameisenrechten ist natürlich keine Rede. Nicht wahr, jetzt sehen Sie schon meine Pfleg­linge mit ganz anderen Augen an?"

„Diese Beobachtungen sind allerdings höchst amü­sant —"

„Aber führen zu nichts, wollen Sie sagen," fiel Sondermann ein. „Ihr Begriff des Nutzens, Herr Ueberweg — nehmen Sie mir's nicht übel — ist eben ein durchaus falscher. Förderung der Erkennt- niß ist der einzige wahrhafte Nutzen, den Arbeit bringen kann."

„Und die Erkenntniß — was nützt sie?"

Verdrießlich wandte sich der Alte ab und machte einige Schritte durch's Zimmer. Dann blieb er wieder vor Arthur stehen und schaute ihn ans seinen klugen Augen scharf an. „Ob sich's der Mühe ver­lohnt, Ihnen mein Evangelium zu predigen, weiß ich nicht," sagte er. „Nur dem Heilsdurstigen mundet der Trank aus dem Borne höchsten Wissens; dem Satten widersteht er. Kennen Sie, niein Lieber, aus Goethe's ,Faust' das Bild von den Kräften, die auf- und niedersteigen und sich die goldenen Eimer reichen?"

„Ich erinnere mich dunkel. Es gab einmal eine Zeit, da ich im Text des Faust wohlbewandert war, doch ist das lange her."

„Manches fliegt der Jugend zu, was der Mann erst nützen kann. Aussprüche des dichterischen Genies von der Länge einer einzigen Zeile enthalten zuweilen die Weisheit einer Reihe von Folianten. Die Wissen­schaft ist anfangs kalt und trocken; sie führt den Geist nach strenger Methode auf mühsamen Pfaden bergaufwärts; man merkt nicht, wo sie hinaus will, und empfängt keinen Vorgeschmack des Genusses, den sie später bietet. Anders die Dichtkunst, wenn sie von echter Art ist. Durch sie emporgehoben, erreicht man inc Fluge die reinen Höhen und sieht mit er­schlossenen Sinnen in unendliche Weiten. Freilich sind es nur Momente des Schemens, welche die Dicht­kunst zu gewähren vermag; aber sie erfrischen und verjüngen und reizen zu dem Versuch, auf andere Weise dauernd nach oben zu kommen. Lesen Sie einmal wieder im Faust, Herr Ueberweg. Mit Sammlung, mit Andacht, wenn ich bitten darf. Die