Mrau Ava.

Novelle von Moritz von Nentzrnbartz.

(Schluß.)

nrl — er liegt auf dem Wege nach Lorbeck, ich fand ihn, als ich herauskam, es war näher hierher als nach dem Bade, deshalb kam ich, um zunächst Dich zu Halen. O mein Gott, mein Gatt, mir ist, als sei es nicht möglich."

„Karl liegt aus dem Wege nach Lorbeck — was ist geschehen?" fragte Horst, eilig seine Sachen überwerfend.

„Ein Unglück jedenfalls — ich begreife es nicht — er hat keine Waffe bei sich —"

„Tadt?" schrie Horst auf. „Karl tadt?"

Paul nickte stumm.

„Schuß in die Brust," sagte er dann leise.

In wenigen Minuten stand Horst angezogen neben ihm.

„Wir müssen den Förster wecken," sagte er, „Leute herbeirufeu, man muß ihn holen, sehen, ob noch Hülfe möglich ist."

„Er ist todt," wiederholte Paul dumpf, „Hülfe giebt es nicht, aber es ist am besten, man bringt ihn hierher, um möglichst alles Aufsehen zu vermeiden."

Sie gingen hinab, der Förster und die Leute wurden gerufen und der kleine Zug setzte sich in Bewegung. Der Hülssjäger trug eine Fackel, deren flackerndes Licht die blassen Gesichter der Männer manchmal grell beleuchtete, um sie dann wieder im dämmernden Halblicht aschgrau erscheinen zu lassen. Ab und zu wurde ein flüsterndes Wort gesprochen, dann zogen sie wieder schweigend dahin, die leere Bahre mit ihren dunklen Gestalten umgebend, und man hörte keinen Ton in dem Walde, als das Hallen ihrer Tritte oder den vereinzelten Schrei eines Nachtvogels, den das Licht der Fackel ausge­schreckt hatte. Endlich war man zur Stelle.

Karl Hersall lag mit dem Gesicht auf der Erde, die andren bestätigten, was Paul gesagt hatte: die Kugel war in die Brust eingedrungen und hatte, nach der Lage des Körpers zu urtheilen, den so­fortigen Tod Karl Hersalls herbeigeführt. Aber woher war diese Kugel gekommen? Wessen Hand hatte sie entsendet? Nichts wies auf einen vorher­gegangenen Kampf hin, die Börse und die Uhr des

Todteil fanden sich unverletzt in seiner Tasche und ein Selbstmord war ausgeschlossen, da Karl ohne Waffen gewesen war.

„Meuchelmord, eine Kugel aus dem Hinter­halt," sagte der Förster, mit finster zusammenge­zogenen Brauen in das Gesicht des Todten blickend. ,,Wir haben ihn zuletzt lebend gesehen, an uns wird man die ersten Fragen richten," fügte er dann, Horst in eigentümlich starrer Weise anblickend, hinzu.

Horst überrieselte ein leiser Schauder unter die­sem Blick. Die Vorstellung durchzuckte ihn, daß er zuletzt mit dem Todten zusammengewesen war, daß er ein Gewehr bei dieser letzten Begegnung gehabt und sich in Karls Begleitung nach der Rich­tung hin entfernt hatte, in welcher nun der Todte lag. Aber das war ja Wahnsinn. Karl Hersall war sein Freund, er war zu ihm gekommen, um einen Freundschaftsdienst von ihm zu erbitten — dieser Verdacht, den Horst gleichsam vorausfühlte war ja doch undenkbar. Horst's Gefühl empörte sich dagegen — dennoch sah er den Blick des alten Försters immer wieder auf sich gerichtet und konnte sich eines leisen Schauders nicht erwehren. Gewalt­sam suchte er diese Empfindung abzuschütteln.

„Wie weit ist es bis zum nächsten Amtsge­richt?" fragte er. „Wir dürfen den Todten nicht fortbringen, bevor —"

Paul unterbrach ihn.

„Wo denken Sie hin, ich werde meinen armen Bruder doch nicht hier liegen lassen," rief er, „es können drei bis vier Stunden oder mehr vergehen, ehe ein Bote nach der Stadt und der Richter her­ausgekommen ist — keinesfalls gebe ich das zu."

Auch der Förster wollte nichts davon wissen.

„Wir sind hier glaubwürdige Leute genug, um aussageu zu können, wie wir alles fanden," er­klärte er.

So wurde der Todte nach der Försterei ge­bracht, von wo aus ein Bote nach der nächsten größeren Stadt, die Sitz eines Amtsgerichts war, gesandt wurde. Paul wollte den Seinen die Trauer­kunde bringen, der Förster und Horst übernahmen

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