Are Kungersterne.

Roma n

von

Gertrud Aranke-Schievelbein.

klopfte. Niemand hörte. Drinnen erscholl das Geräusch von Stimmen. Die männliche, die ungefähr aus der Fenstergegend kam, war tief, stark, wohllautend, metallisch hart wie der Klang eherner Glocken. Die weibliche, obgleich dicht an der Thür, hatte so Weiche und bescheidene Laute, daß sie nur ab und Zn draußen vernehmbar war.

Ein ruhiges, ernstes, friedsames Gespräch, wie Zwischen guten alten Freunden oder Eheleuten.

Der Klopfende, ein junger blonder Mann, stand einen Augenblick unschlüssig. Er vergewisserte sich noch einmal, ob er auch vor die rechte Schmiede gekommen sei. „Hubert Schwarz?" Ja. Das stand da deutlich auf der mit Hefteln befestigten Visiten­karte, dem Wahrzeichen des Nomaden, der aus einer möblierten Stube in die andre zieht.

Aber die Frauenstimme? Vielleicht die Wirtin. Oder die Wäscherin. Oder ein Besuch —

Er klopfte noch einmal, energischer.

Nun trat plötzlich drinnen eine so tiefe, lang­andauernde Stille ein, daß sie dem Gast förmlich aus die Nerven fiel. Er störte also.

Schon hatte er sich umgewandt, um wieder Zu gehn, da erscholl ein lautes, ärgerliches „Herein!" Er drückte auf die Klinke. Richtig! Die Thür war offen. Im nächsten Augenblick stand er in dem kleinen Zimmer.

Hubert Schwarz saß an seinem Schreibtisch, aus dem die billige Studierlampe mit dem abgegriffenen Bronzefuß brannte. Seine dunkeln Augen blickten spähend auf den Eintretenden. Auf seiner Stirn, die wie aus gelblichem Marmor geformt war, mit prachtvollen Ausladungen über den starken Brauen, lag deutlich der Mißmut über die unerwartete Störung.

Eine schlanke Dame in Hut und Mantel hatte sich von dem Stuhl neben der Thür hastig, fast erschrocken erhoben. Als sie jetzt in die Helligkeit trat, die das Gas im Flur durch die noch geöffnete Thür warf, glänzte der graue Schleier über ihrem Gesicht in allerlei silbernen Reflexen. Er sah nichts als ein paar große, sanfte, scheue Augen.

Als sei sie schon vorher im Begriff gewesen zu gehn, nahm sie ihren kleinen braunen Muff auf, nickte Hubert eineu stummen Gruß zu und ging mit

Ueber Land und Meer. Jll. Okt.-Lefte. XIV. 9.

einer flüchtigen, verlegenen Verbeugung gegen den Gast hinaus.

„Sie wünschen?" fragte Hubert Schwarz zurück­haltend und mit geschäftsmäßiger Kürze. Er hatte sich erhoben. Seine lange, gutgewachsene Gestalt war fast um einen Kopf größer als die des späten Besuchers.

Dieser hatte sich dem Schreibtisch genähert und streckte eine runde, fleischige Hand in neuen braunen Glaces aus. „Guten Abend, Hubert," sagte er ruhig. Aber dabei hingen seine gutmütigen blauen Augen stillsreudig an Hubert, als suche er in dem blassen Gesicht des alten Studienfreundes allerlei zusammen, was ihm anders im Gedächtnis ge­blieben war.

„Kennst du mich noch? Oder muß ich dir meine Karte — ?"

„Karl Wedekind?" rief Hubert Schwarz erfreut. Und als traue er seinen Augen nicht, nahm er die Lampe und leuchtete seinem Freunde, hierhin und dorthin fahrend, übers Gesicht und die mittelgroße, schon ein bißchen ins Behagliche fallende Figur.

„Kindlein, bist du's denn wirklich?"

Karl nickte.

„Alter, lieber Kerl, du kommst wirklich wieder?"

„Ja," brummte Karl, beinah gerührt durch die echte Freude des andern. „Stell doch die verfluchte Funzel hin. Neue Schönheiten wirst du schwerlich an mir entdecken. Also ich bin's. Hier ist meine biedere Rechte. Hab' zwar damals mit heiligen Eiden verschworen, je wieder deine Schwelle. . . Pah! Ist verjährt! Sechs Jahre! Na — und da mich das Schicksal nu mal nach Elbflorenz ver­schlagen hat —"

„Den Eidbruch lohnen dir die Götter, Kindleiu! Blödsinn damals! Jugendeselei! Herrgott, was mau inzwischen alles an wahrhafter Niedertracht, Bosheit, Gemeinheit. . . Pfui Teufel! .. . Na, aber erst mal setzen! Mach dir's gemütlich, soweit es in diesem Loch —"

Er sah mit resigniertem Blick umher aus die Armseligkeit des Zimmers. Sie versteckte sich nicht wie verschämte Armut. Frech und dreist schrie sie jedem ins Gesicht: Hier bin ich Zu Hause! Das braune Ripssofa, stellenweis ins Grüngelbe spielend, die

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